Poema de Jorge Moreno De Los Santos

Transcurre

este sábado olvidando

su asidero o su confinamiento.

Veleidoso, intemporal:

enquistando en los adornos

lejanamente ya vividos.

Mudando su piel

como un roñoso reptil

sobre el polvo cadencioso de los muebles.

Mientras la lluvia

araña los visillos.

Avanza la languidez

bajo la alfombra

con un ímpetu salvaje.

Y en las calles, la vida,

se muda con enojo sus ásperos ropajes.

Trae la cocina ambiguos aromas:

a menta poleo, a hierbaluisa,

a dulce de leche, a jengibre,

a rémora de fiestas

que naufragan en los calendarios.

Y al ámbito indeleble

de una infancia detenida. 

Florece en los ecos ufanas urgencias.

Taciturnas adelfas,

celestes telarañas

y el follaje inservible de los días.

Tose la nostalgia en el salón

y se queja de los años,

de las pastillas preescritas

que no sosiegan sus arritmias.

Y del etéreo vinilo de la abulia

fluyen canciones:

Silvio Rodríguez, Aute, Serrat,

o quizás es Pablo Milanés

(da lo mismo).

Y tu forma en el sofá

es una geometría irregular

en las deshoras,

un confín varado

cosido a tu pereza,

o una ebullición de confidencias

que crepita como pabilo o brasa

en el pozo imperdonable

de la televisión apagada.

En los balcones un sol de ámbar

se esparce en los lugares

que ocupó la noche.

Y cruzan hacia

el fervor de las verbenas,

pálidos tranvías,

añiles muchachas,

y una extraña conjunción

de Febrero y de luces perdonadas.

Transcurre

este Sábado imprevisto y huyente

que no reconoce a mi corazón.

… quizás partió lejos de aquí,

hacia otros lugar,

señalando en su brújula

el frágil hallazgo

de una belleza inalcanzable. 

© Jorge Moreno De Los Santos