Poema de Anny Guerrini

En esta tierra de praderas

donde el trigo florece palmo a palmo

hay muertos sumergidos.

En esta tierra donde brilla el oro negro

mueren niños hambrientos.

En esta misma tierra

que es nuestra -de ellos-

los Judas Iscariote vendieron por 30 monedas

el pan y la inocencia de nuestros hijos.

Hoy los desencarnados lloran

el dolor de este paraíso sin Dios.

Hoy los desollados nos preguntan

desde el alba de la historia

¿De nosotros nada a de quedar?

¿Nada?  ¿Nada?

y como los lobos aúllan para ocultar su miedo.

Y en el horizonte de quebrada presencia

se izan banderas limpias de lodo

amasadas con llanto y sangre.

Ellas nos guían hasta su luz más secreta

rescatando los indomables gritos de la desmemoria.

© Anny Guerrini