Poema de Miguel Oyarzábal

A cada una de las lámparas

Debo el poema a las lámparas

tal vez para otro libro

o para nunca.

Sí, es cierto que me fueron fieles desde el primer lápiz,

desde la pluma cucharita y el tintero involcable,

que las descubrí en la adolescencia,

que las hice mías cuando todavía era muy joven,

que las traje al sur

para velar saudades de mapa arriba:

Pero aún ignoro de dónde vienen,

cómo funcionan, por qué.

Creo que se parecen al sol de las cinco de la tarde

como el que se quedaba apoyado en el tapial de mi infancia,

o al de las nueve de la mañana pintándome el desayuno.

Siempre caen inclinadas en la parte más cálida de la mesa

dejando ver claramente los trazos, las palabras, las torpezas.

Son las muletas justas

Para que el ojo rengo deambule por la hoja sin caerse

y cuando la mirada se pone en blanco ignorando el papel,

se convierten en el escenario donde los dioses bailan

y sentencian a la mano a escribir cien veces me duele.

Creo que también alumbran como las lunas de la medianoche,

cantando sin alzar la voz

para que sea yo el que baila con los recuerdos,

el que arme sus nombres con el humo del cigarrillo,

el que le ponga el costado a las historias que no fueron,

el que sangre seriamente en el final de cada verso,

el que distinga entre el poema y la niebla.

Así es que las busco cuando prescribe el día

y las empuño como un timón,

como la brújula que me guía.

Hasta que por la ventana vuelva a aparecer el horizonte.

© Miguel Oyarzábal