Poema de Laura Massolo

LA CENIZA 

Cada ceniza de cada fuego es el producto de lo que se ha consumido y se dispersa, de lo animado que ya no anima,

de lo que no sirve.

La que fue brasa, extensión de fuego, la que salpicó un volcán, la que se arrastró en la nube, la que se guardó en la urna, la que fue abrazo y contacto y la que atestiguó la ceremonia, la noche, el cenicero.

Y la que tapa el sol. 

Algo, que antes era sólido, ahora es forma informe, inestable, frágil,

certificado de lo ardido. 

La que cuelga en la punta de mi cigarrillo romperá pedazos de mi respiración;

la que se desprende de los troncos, mostrará la mutación de vida en muerte,
la que deja el cuerpo al quemarse será resumen de un pasaje.
Y que se haga la voluntad de continuar en un encierro, o de volar al viento.
Y cada montón de ceniza formará la nada y la nada tendrá ese tono gris de lo que ya perdió la sangre, la savia, la posible luz.

Porque toda la ceniza es llovizna, niebla, desencuentro, un sutil desprendimiento, una insignificante libertad de terciopelo.

Inútil, como la ceniza de la lengua cuando la palabra decreta el odio, como el polvo de las constelaciones que nunca comprendemos, como las raíces de las plantas secas, como la basura de las flores cuando la felicidad dispone olvido, como este incendio

que nos reduce a la poesía. 

Y nos iremos, después de tanta hoguera.

Seremos la contorsión, el giro, la pirueta de una lámina,

una porción de algo capaz de disolverse con los dedos,

un puñado de harina bajo tierra,

un resto de alfabetos listos para el soplo.

 

© Laura Massolo