Poema de Paulina Vinderman

No me quejaría si pudiera hacer un buen óleo

de esta luz sobre el desdén nuevo de tus ojos.

Las largas sombras de la tarde viajaron hasta

el espejo del pasillo como una voz, clara voz,

acostumbrada a la verdad de las frías rocas anónimas

en la transparencia del viento.  

Ni vida, ni muerte ni tristeza.  

Ni orgullo ni declinación.  

Allí veo a la viajera que soy, columpiándome

en el sueño que me espera (¿una barcaza común?,

¿un sillón desfundado?).

En ese sueño vuelvo a Mayo, vuelvo callada,

tan callada que parezco no recordar.  

Había una caja de costura, con carreteles extenuados

y una rabia en la mitad de los nombres.

Intenté traducir.

Lo intento ahora, regresando a una esquina familiar,

apaciguada, al hacerse de noche. 

© Paulina Vinderman