Poema de María Laura Coppié

No mostraré mi dolor

y menos algunas de mis muertes.

Juana Bignosi

Pero conocemos

de memoria la respuesta.

Pasó tanto tiempo.

Ya es tarde

y sopla el viento.

Pero no.

El tiempo no arma valijas

ni sabe de inviernos.

Es el tiempo el que mide

temperaturas y humedades,

el que enjuaga el corazón

el tiempo es piadoso,

regala por igual canas y arena,

nos junta las manos

en la edad de crecer,

y nos pone un mar en el medio

para después,

escuchar paciente la súplica

de que este día dure

hasta que el sol se ponga verde

como los ojos

más verdes

como abril

más verdes

verdes

como el maizal tibio

que canta sobre tu hombro.

© María Laura Coppié