Poema de Alejandra Boero Serra

 

La caracola susurra,

en mi oído,

la historia del pescador.

 

En sus manos,

el arte de la pesca.

Su barca,

un libro de aventuras,

borradores,

unas notas a pie de página.

 

En esta orilla,

siempre es lunes y

llueve

y hace frío.

 

Es noche de noctilucas.

 

Un barquero zarpa.

 

© Alejandra Boero Serra