Poema de Ricardo Di Mario

 

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¿Quién camina sobre tierra firme cuando escribe?

Ahora que me quito la muerte frente a ti

que a la vez es la misma y soy,

vida sin ropas como una diosa descarada que nos tienta

 /así es la palabra/ sin hilos,

ni metáforas pendiendo de las orejas esta selva es solo una quimera,

una leyenda en Bali,

la de Barong guardando de mi pueblo,

negando mi derecho a amar.

 

Pronto volveré a la tierra del smog y el meridiano cero,

islas de una cultura robada en todo el mundo,

T.S. Eliot me aguardará en los muros de la entrada,

te buscaré en mi bolso de flores tejido a mano,

levantaré el brazo con el libro del que hablo,

entraré contigo a otro templo frente al Támesis,

 me veré de reojo en el espejo,

juntas reiremos mientras preparo la clase en mis entrañas.

Recorreré de memoria la curva de tus lecturas,

Bretón, Paz, René Char, Henri Michaux y seguiré sin tocarte,

podré complacerme una y otra vez imaginándote frente a un vidrio como este

/puerta del antiguo ropero de la casa en Paris/

en lugar de prendas caerán Pessoa, López Velarde, Rubén Darío

sus amigos y todo el modernismo.

El cuerpo tuyo y el mío esquirlas de almohadones estallados,

amor de madrugada y de leches,

beber pudiéramos la esencia de tus bocas y las mías.

 

© Ricardo Di Mario