Texto de Patricia Coto

 

    La página en blanco y detrás, este ardor que abrasa sin fuego. Había un vendaval de imágenes y ahora, sólo algunas palabas, como errar de hormigas. ¿Si escribo “sol”, habrá luz en los márgenes? ¿Si digo “pájaro”, la hoja aleteará? Todo parece poco como si el papel en blanco fuera un abismo, un hambre porvenir que se desploma.

  Al fin quedan algunas líneas, sombras del Paraíso, alientos bandadas, algo mínimo, listo para encender un trigal de horizontes.

 

© Patricia Coto