Poema de José Luis Frasinetti

 

Invierno

 

Entonces, era el invierno

y yo añoraba la nieve de los cuentos de Chejov.

Mi padre hachaba leña

y juntábamos ramas caídas.

Yo iba desde Gorki hasta Gogol,

desde Truman Capote a Dostoievsky.

Tiempo después, más allá de la casa,

la cerrazón escondía los paraísos, los plátanos.

Con mi madre oíamos tronar,

llover.

Oíamos a mi padre

ir y venir

como un recuerdo persistente.

 

© José Luis Frasinetti