Poema de Facundo Podestá

 

Mi abuela se sentaba

en el costurero cara al oeste

Era un espacio pequeño

no pasaba de los tres o cuatro metros cuadrados

 

Sé que en otro tiempo cosió para afuera

recuerdo mis camisas de viyela

los cuadritos pequeños

los pitucones

las bombachas de gaucho

 

Se hace una vida en un costurero

se hilvanan las mañanas con las tardes

las embarcaciones del hacendado

con las ausencias de mi abuelo

 

amaba ese rincón de la casa

que me dejaba espiar en la siesta

mientras el cuú de las palomas llamaba a la solapa

a los que jugaban en la calle de broza

entre remolinos de viento

 

los chaparrones nocturnos

en el campo de enfrente

las tardes bañadas de sol y humedad

los campesinos y su olor a monte

y el metrónomo de la aguja

como un destino

el sonido de la Singer

del otro lado del mosquitero

mientras yo armaba batallas

con soldaditos de plástico

 

© Facundo Podestá