Marta Elena Guzmán comparte a Boaglio/Gómez

 

NO IMPORTA LA FORMA

Como el bostezo de un pez bermejo,

la herida dilata su boca hambrienta

donde guarda la impotencia de un dolor que quema.

Podría tener la forma convencional del puñal que la provoca

pero también podría ser 

el filo de una hoja de papel, un alambre oxidado,

una camisa sin pecho y sin espaldas,

un latigazo en el barro, un pozo en el asfalto.

 

No importa la forma.

Como un músculo, la herida, salta una y otra vez.

Salta y asalta.

Y así, se contrae,

se abre y se cierra, constante.

Quizás mañana, quizás más tarde,

quedará la cicatriz

en el rincón tembloroso, o en cualquier parte.

Como una cremallera cerrada 

la cicatriz será una lápida pesada

un párpado dormido, un bolsillo zurcido

una caja sellada, el guante de una mano

la cáscara de un plátano endurecido

un envoltorio de cartón arrugado.

 

No importa la forma.

Debajo de la cicatriz

(como una lombriz cubierta por la tierra)

la herida seguirá lamiendo, pulsando, latiendo,

una y otra vez,

                       muy a pesar a nuestro. 

 

© Carlos Alberto Boaglio

 

ABUELO

 

Aquí estoy con mi palabra de llovizna

secándome el rostro húmedo.

Afuera los pájaros se asolean en charcos

adentro el bullicio es el mismo silencio

que una ventana apenas entre tanta negrura.

 

Abuelo, un día me dijiste cómo cortar la tormenta

porque los perros presentían nubes negras

lo decías cuando ladraban a los truenos.

 

En tus charlas surgían

historias de diablos y de gatos

cuando me daban la tarea de la escoba

también hablabas de ángeles

de ceremonias antiguas para las semillas.

 

Abuelo, si regresaran los días de infancia

iríamos a buscar nahueles en la milpa

desgranaríamos mazorcas en la luna

subiríamos aquellas pendientes de piedra

de pájaros de soy y leyendas.

 

Abuelo, he vuelto a macerar desdichas

el miedo ha marchitado equinoccios

me han encontrado desarmada.

 

Marzo es un río enjugado en palabras

un ir y venir de adioses no cumplidos.

 

© Martha Miranda Gómez