Poema de Andrea Delfini

 

 

Fotos

 

Hoy me mostraste

fotos viejas,

algunas,

recortadas, pequeñas

y me dijiste que así

ahorrabas

espacio,

que eran grandes

y vos

quitabas el fondo,

las montañas,

el mar, los bordes

de las casas,

la mesa sin levantar

los huesos en los platos;

recortabas a los desconocidos

que caminaban por la playa;

los que entregaban el premio,

la mano del que lo recibía

porque otros dedos ajenos

estrechaban.

Todo eso, porque ya no importaba

y ocupaba lugar,

pesaba.

 

Y que tirabas

las fotos de paisajes.

Te estás despidiendo

de los lugares que no recordás

porque no hay nada

mejor que casa

y entonces, ¿para qué?

Solo los rostros,

hasta que tampoco

nos recuerdes.

 

© Andrea Delfini