Poema de Devenori Ronda

 

 

Con nuestras manos

ahuecábamos la tierra,

depositábamos nuestros recelos.

(era casi invierno)

 

Hojas muertas,

yuyos secos,

champas, cardos,

se movían sobre el viento.

 

El vacío sobre la tierra

era llenado con colillas & cenizas,

con agua, hojas & rezos.

 

En la noche su satélite

nos entregaba lo pedido,

mientras su húmedo aliento

nos partía las manos.

 

© Devenori Ronda