Poema de Griselda Gómez

 

 

No hay casi memoria

Museos inconclusos del siglo pasado

Calaveras con pañuelos

Corazones monitoreados y flaquezas

Nunca saber si ganó la infamia

Por el trasero nos dieron los olvidos

Por qué trasfondo por cuántos quiebres

Se terminó el poema

Vendrá un cuento cruento innecesario

Vendrá un relato obsceno

Entonces la rabia habrá perdido su sentido

Allá queda La Perla campestre

Expuesta a todos los viajeros

Ahí donde deberíamos clavar las uñas

Y ponerle nombre a nuestros muertos

Pero no

En la feria de ganados

Se cotizan las razas

Y una columna de humo blanco

Deja opacos los lomos animales

Ya pocos buscan las estrelladas razones

De sangrar o esfumarse

Ya nadie busca rastros en los carros de levante

Que ahora hacen turismo con su verde inglés

Se acabó

Aquellos textos tenían aromas y fantasmas

Ciertas caricias de lo ausente

Amaneceres que nunca más

Y palabras que no habrán de repetirse.

 

© Griselda Gómez