Poema de Néstor Fenoglio

 

Mi pueblo pequeño

me espera

distraído

y quieto.

¿Y quién soy yo

para mover

nada de esta calma,

anterior a mí,

una pronunciación

de mí mismo,

una manera

anónima y plural

de no ser,

de ser apenas

parte del ciclo

de las estaciones,

de las partidas,

las llegadas,

los lamentos,

los lentos saludos

francos,

la muerte entera

natural y profunda,

la vida pura

y bruta,

los ojos mismos

del tiempo

descubierto e ido?

 

© Néstor Fenoglio