Poema de Gabriela Rakovstky

  

Conejos

Mataste conejos frente a mí

dijiste que no podía encariñarme,

no podían ser nuestras mascotas

Los colgabas de un árbol

y el mundo al revés

era lo último que veían

Estirabas el cuero

elogiabas la escultura,

les abrías la panza

Te gustaba adivinar

lo que habían comido

Yo los miraba a los ojos

y me esforzaba por entender

sus últimas palabras,

el extraño conjuro

con que maldecían a mi padre

 

© Gabriela Rakovstky