Poema de Verónica Ruscio

  

Ropa tendida

Desde acá se ve la ropa de los vecinos.

Ya descifré la rutina de la soga.

Los lunes, ropa blanca; de color, los martes.

Los miércoles, pañuelos desconsolados.

Medias de niño pájaro, los jueves.

Los viernes, sábanas manchadas de insomnio.

Cambian los días, pero el destino es el mismo.

La misma soga.

Los mismos broches.

La misma tela que llora hasta secarse…

Y la antigua y cotidiana maravilla:

¡la ropa que baila con el sol, con el viento

ligera y libre

a pesar de la atadura de los broches,

de las manos que siempre devuelven a la celda,

a pesar, a pesar de todo!

 

© Verónica Ruscio