Poema de Marcela García Ferré

 

Son asfalto, alcantarilla,

la hora misma que no espera.

Y estallan y son corazones abiertos

órganos esparcidos

huesos quemados, cenizas.

 

Ya no miran a su familia ni a sus amigos,

son carga transportada

desprovista de equipaje.

Son el último paisaje oscuro, espeso,

aún caliente que cae en algún lugar.

Mientras, siembran semillas sin paradas

absorbidas por los años dualistas.

La cosecha, subterránea y orgánica

alcanza para algunos estómagos,

las demás bocas, abiertas, esperan.

Sus voces finas preguntan a dónde ir.

 

Alas cálidas los cubren

mientras susurros entre países

clavan en postes

manos y pies.

 

A los susurros no les importa

la piedad ni el amor.

 

© Marcela García Ferré