Poema de Majo Bozzone

 

En el horno, la comida casi a punto,

es mediodía,

llevo la prisa del trabajo y del hambre,

voy y vengo, me siento al borde

de la urgencia de escribir.

De repente recuerdo:

Mediodía es Medea.

La mujer detenida en el tiempo,

¿la detiene la pasión? ¿la maternidad?

Escucho la lluvia resbalar por el vidrio de la ventana,

el andar del reloj y mi vértigo.

¿Por qué el daño y la vida se concentran

en esas cinco letras?

Madre - Medea.

Contesto mensajes, controlo el saldo del banco,

abro la puerta del horno.

El calor me vuelve a su abrigo y a nuestras discusiones,

la disconformidad, la exigencia,

la frase inquisidora “no seas como yo”,

“no repitas la historia”, “no te encierres a criar hijos”.

¿Será que la madre puede interrumpir

la reproducción?

Saco la tartera con la mano derecha,

siento el ardor desde las puntas de mis dedos.

Eso quema. Escribir es un asunto grave.

El logos realiza la venganza.

 

© Majo Bozzone