Poema de Dionicio Munguía J.

 

 

La noche se acurruca en el nicho.

Se vislumbran antorchas.

Cada calle incendia una esquina.

Un niño mira a través de una ventana.

El cielo barrita su decepción

y cae la lluvia.

Somos espectadores de más,

entre los despojos del sol,

entre las cloacas que supuran

este aliento, esta mierda.

¿A mí qué me importan

las mentes de mi generación?

Cada una se ha abierto a su destino.

Cada cual es imperativa en su entorno.

¿De qué?, se preguntan las rosas.

¿Para qué?, se responden las rosas.

Risas se acumulan en las puertas.

Cada una a su tiempo

como mirando el futuro,

adivina, dice la vieja a media voz,

suspira entre los árboles

de un bosque que imagina,

un bosque murmurante,

un bosque así de simple,

de nada que solucione,

del todo y el silencio.

Ha mucho que dejé de lado

la inconsciencia de la edad.

Vemos al sujeto que toma

los restos de la pizza,

es inmoral decirlo,

es una llave que no abre,

una mirilla al solitario.

¡Qué necedad de todos!

Abajo se llena una cisterna,

un ruido, una bomba,

una hp que sostiene

lo que no es, sí, lo que no es.

La ciudad abre las piernas

y de su vientre se sueltan

los gusanos de todos los días,

la mirada fútil, ocasos, colores,

el perro, el niño, la mujer.

Los demonios son los que

escriben a mano, los que hurgan

como adolescentes en las ropas,

llenan de semen las noches,

sudor con sus labios entreabiertos.

¡Qué fácil olvidar! ¡Qué fácil!

Para todos es fácil,

para aquellos que sospechan

el silencio de la tarde,

esos que observan a medias

lo que sucede a su lado,

el hombrecillo de sombrero

que nada teme del ocaso.

La mujer de verde que escribe.

Niños que juegan.

Un par de ancianos se diluyen

en la soledad del café.

No miran a nada.

No saben en nada.

¿Para qué entonces vivir?

Morir no es la solución final

pero se le asemeja.

El vaso con agua se mueve.

Una luz, otra luz, esa luz

que se refleja, ingente, estúpida,

farsante, incrédula

(la mujer de verde se marcha

y no queda un hueco

en el paisaje del hoy).

¿Por qué insistir?

¿De qué sirve?

Se rompen los cristales.

Caen al piso como lluvia.

El dolor, el dolor,

se agiganta, se contrae,

llena los huecos de la memoria,

acumula llagas,

es una visión que se mete

en otras visiones,

ese pequeño símbolo sin sentido,

sombra que aparece de nuevo,

es la hija del solsticio,

llama que se apaga a distancia,

sol y luna entre los llantos.

 

© Dionicio Munguía J.