Fuga
No sé si lo saben
pero hay días
en que la poesía
huye por los techos
como un
gato perseguido
por mastines asesinos.
En tales ocasiones,
las palabras
se quiebran,
se desgranan,
se diluyen,
se convierten en signos
desperdigados, muertos;
apenas un puñado
de sonidos guturales
sin sentido,
sin pretensión alguna.
En esos días
la poesía se escribe
con la materia intangible
del silencio.
© Daniel Tomás Quintana
Belleza, belleza. Gracias, Irene.
ResponderEliminarGracias, Irene!
EliminarEstupendo final como una rúbrica de tu logrado poema. "En esos días/la poesía se escribe/con la materia intangible/del silencio". Abrazo grande. Alfredo Lemon
ResponderEliminarMuchas gracias siempre, querido amigo!
EliminarEs tu búsqueda Daniel. Es tu fisgar en los silencios donde la palabra está, fugándose .
ResponderEliminarSusana Giraudo
Gracias , Susana!
ResponderEliminar