Poema de Amalia Mercedes Abaria

 

MIGRANTES

 

Páramos sin cielo.

Huérfanos sin cielo.

Irse, pero ¿dónde?

Siluetas del hambre

cortezas del dolor.

 

Dónde ese refugio?

Dónde?

Frutos de árboles muertos

nadan en los ríos

y nadie toma el agua

de los pantanos.

Hacia adelante hay algo

que parece mar, pero no es mar

es un barco, una balsa

la certidumbre de un hogar.

Pero el largo viaje es triste

con tristes peces muertos

y un sol que se llevó al viento.

 

Hay una memoria, una oración,

entre la madre

y aquellos ojos que se alejan.

Ya nadie esperará.

Solo queda un mar seco donde

la muerte teje sus tumbas

hacia el fondo.

 

© Amalia Mercedes Abaria