19/3/23

Poema de Mónica Sifrim

  


Iba a decir y le faltó sonido.

Trastes del sentido.

Barre los pedazos

de su idea

 

Quién

supiera

 

Animar un gólem

de esos restos

 

Darle en el muñón

guantes de lana

para acariciarme

la mejilla

 

Barro, agua

trastes del sentido

en la escobilla.

 

Viene el viento dios

sopla en su cuero

 

Pone una simiente.

 

Viento, odre

 

Dios es diferente

 

Toma un balbuceo

y lo refina.

 

© Mónica Sifrim

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1 comentarios:

Blogger valeverona ha dicho...

excelso

20 de marzo de 2023, 8:45  

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