Poema de Mariana Finochietto

 

Hija,

las mujeres de nuestra sangre

cantan

cuando quieren llorar,

y cosen largos ruedos desprendidos

con hilvanes de lluvia.

Pasan días al borde de sus hombres;

cuando se van

inician la nostalgia del fuego.

Asumen que no saben de fragilidad,

porque no tiemblan al quedar desnudas.

Mientras pasa la vida, se peinan y despeinan

la larga trenza

ceñida al cuello.

Hija,

yo, que no tengo nada,

te regalo el don de la inusual.

Coronate en la selva,

bailá sola en la orilla del mundo.

Pagale al desamparo su moneda.

Temblá de miedo,

de inocencia,

de coraje.

Y que aúllen los lobos

festejando

tu orgullo de mujer recién venida.

 

© Mariana Finochietto