Poema de Verónica Ruscio

  

La morera

Después de tantos días de oscuridad

mirala a la morera

del predio de la ex-ESMA.

 

Ya hay pequeños frutos verdes

que dan peso a sus ramas

y anticipan el regreso

de su rojo dulzor.

 

Voy por las callecitas internas del predio

con mi propio peso en el alma.

Y, sin embargo,

los árboles y los pájaros

están más vivos que nunca.

Miralos.

 

Los huesos secos que salían del suelo,

alzados en súplica,

ahora están llenos de hojas esperanzadas.

Los zorzales silban.

Los tordos relucen como joyas azules en el pasto.

El aire ha cambiado.

 

La semana pasada le conté a una compañera

que estoy esperando las moras.

Un reencuentro dulce con la vida

que se renueva.

 

Ella (me dice) no podría probarlas, por respeto,

porque le recuerdan la sangre,

porque son frutos maduros

que caen como aquellos pesos muertos.

 

Voy por las callecitas

y paso junto a la morera.

Hay que verla así de radiante,

así tan regresando de la muerte.

Sus moras siguen verdes,

pero están vivas, esperando

su momento.

 

No sé si es sacrilegio

comer en un cementerio.

No sé si preparar la boca para un fruto,

como una niña ingenua,

es un pecado.

Yo solo espero que vuelva el sabor rojo

tal vez porque, en el fondo,

espero volver,

necesito renacer

cuando sea mi tiempo.

 

© Verónica Ruscio