Poema de Elián Del Mestre

 

 

La tarde se volvió un niño

sonriendo en una piedra en el río

un niño que no era yo que todavía no desconfiaba

de los abismos

un niño que dice que.

A veces importa sólo el agua incursionando entre las piedras

con la delicadeza del deshielo.

Todos los ríos son el mismo río me dijo una vez alguien

que se trata de conceptos

como todo. No tengo las certezas y entendí lo que vos

decías del futuro

y del viento.

Claro que te quiero.

Una cosa: el hecho de no poder determinar

si verde o azul

estoy acostumbrado a lo turbio

de los ríos marrones. Pero no

qué decís. Claro, las contradicciones de la belleza.

Una tarde entera te escucharé decir cosas interesantes

moverás el pie y te acomodarás cerca cantarás para mí

más tarde caminaremos libres frente al río sin mochilas

ni contrapesos

observarás el Limay. Solo los cuerpos y las risas,

y bueno, la ropa: solo por convención social,

dicen que. La democracia es una farsa

ya sé, ahí tenés lo que decíamos

de los pactos. Voy al sol.

Que es uno solo

a veces pienso en eso.

En el aire hay unos algodones voladores de unos árboles

de por acá

intenté defenderme de nuevo se me caen lágrimas.

Vendrás ostentando tus ojos habrás viajado 19 horas

estarás envuelta en tu piel tendrás tus manos

querrán tocarme

ya verás.

 

Las manos se quedan las manos

se quedan acá como un recuerdo tranquilizan

tersas y suaves las plantas

los materiales del mundo están ahí

y tus manos descubren lentas las texturas

del agua y de los pastos

del rostro amado.

Hacer la música desde el silencio

más absoluto de la quietud de las cosas.

Las manos preparando la comida que nos alimentará

con la energía intrínseca de la tierra

que es la energía que necesitan los cuerpos para moverse

y pensar

para lograr que el cerebro emane las órdenes necesarias

para activar los tendones y músculos que moverán las manos

que te acariciarán. La decisión de las venas atravesando:

como los cielos

incursionan. Nótese la ingeniería del universo.

Cuando manos y cuerpos: tengo ganas de tocar tus manos

tu cuerpo.

A veces las manos sucias lastimadas y sangre a veces.

Hablemos de la revolución del sueño ese. El símbolo dicen

los otros: las manos como humanidad como rasgo distintivo.

La belleza de tus manos descubriendo el frío

de una lluvia incierta de la lluvia que va a caer siempre:

cómo olvidarnos de eso.

 

 

Que el amor existe que

la tragedia existe. Lo azul y el miedo.

El momento previo al estallido en llanto

de un hombre triste. Quisiera la firmeza

de los árboles frutales. La frescura del que no hace nada

más que mirar. Cuando se muere alguien

y la gente camina de la misma forma que antes.

La lluvia cae tal como caía.

Decime qué hacer con el agua deslizándose por los vidrios con las

paredes del cráneo con el invierno. Qué hacer con el frío

de la noche.

Claro que no es fácil llorar.

Las pestañas son

tan frágiles.

 

Que nada existe ni las manos ni las bocas.

Observarás el tiempo con lágrimas azules

y te recostarás como si el polvo no existiera,

como si no se tratara de una llovizna o de un irse.

Todavía existirán los ríos el néctar ese. Es que

yo pensaba que. Pero resulta que. No sabrás qué hacer

con lo cálido. Sos débil. Es que la ternura.

Hablamos de una persona suave

en los términos de la avena.

El sol será una estafa. Sentirás frío

y no serán sus ojos.

Que el universo y el caos

que ya no más

pero te refugiarás en. Esa necesidad

de que te reconozcan.

 

© Elián Del Mestre