Texto de Leonardo Vinci

 

   Todo es lento mirá; tanto como revolver un café sin ganas. Las cosas pasan, no voy a decir que no, pasan como siempre, pero lentas;  otras ni pasan. Es como una soledad de nadie, y de todos. Como si  sobrara el tiempo, o en realidad todo lo contrario. Pero yo no sé si es que algo pasa con este barrio u otros, o con esta gente que se vuelve lenta, o es que son estos ojos míos siempre así. Me volví a enredar con la muerte, su olor anda  sigiloso por las noches, persistente, difícil de ignorar. Debe ser que no hay tiempo, y que entonces el sin sentido de los relojes vuelve a quebrarse en la ironía. Las horas que hoy parecieran querer mentir los nombres, las caricias, y los ojos ensimismados que no quieren volverse sombra como ninguno de los besos, son como una dicotomía, un dipolo o una especie de crueldad, y deberían hacer silencio, absoluto silencio de tiempo, sólo por el hecho de estar lloviendo de esta manera ahora.

© Javier Rodríguez (L. Vinci)