Poema de Noemí Correa Olivé

 

TINTA NEGRA 

 

No morirás

sin ver tu pañuelo de seda

girado en torniquete,

aún el pánico acorralado

entre misiles

hará tinta sobre manos que hoy despliegan

bisturíes con cenizas

 

un gris polvoriento

tiñe la mirada del sabio

la túnica del peregrino

Mezquitas enfrascadas en un rezo de esquirlas

ruedan entre arenas,

caen plegarias como puñales

sobre muros de siglos,

un desierto implacable

presiente

el aullido procaz

del desafío

 

Los sicarios que enarbolan necedades

juegan a los dardos

con su destino de ráfaga,

las palabras se sienten vanas

y deshojan

por todos los rincones

su pena de ataúdes:

Ah, si los hombres y las mujeres y los niños

fueran mudos

se consuelan,

sería lo mismo, dicen

 

ah, si esta tierra nos tragara

entre silencios de luna,

sería lo mismo

dicen,

sería lo mismo.

 

© Noemí Correa Olivé