Poema de Fabián O. Chazarreta

 

 

Y vos cómo creés que fue el agua del diluvio?

¿Creés que mató a los peces y a los pájaros?

¿Cuántos animales mueren en el poema?

 

Es cielo y es azul. Y el agua cae tranquila.

Como una pérdida. Tarde a la que vuelvo

una y otra vez: cuando las primeras gotas tocan las ventanillas

 

del Falcon 67'. Mi viejo repasa los vidrios.

Mientras la lluvia copia pega y estrella

nuestros mejores días contra el parabrisas.

 

Desde adentro nos llega el olor del cuero; rumor

de alas incendiadas. Nadie puede subirse al auto,

ni moverse ni tocarse ni tocarnos; así es el agua

 

del diluvio ahora que la tele nos proyecta

peces y animales saltando sobre el río,

tomando las ciudades. Pienso en aquel film

 

de Penny Marshall. En esos catatónicos que despiertan

y se toman de la mano. En esa música suave para piano.

En como pronto volverán a perderse y a dormirse para siempre.

 

© Fabián O. Chazarreta