Poema de Carlos Alberto Roldán

  

¿Y si 

Detrás de la víscera idiota -quirofánica, 

Reventable como una pelota a su tiempo, 

O mucho antes- no hubiera sino patéticos 

Amontonados, febriles ante el color que 

Enceguece, de una vidriera de shopping, 

Anhelantes desde y para siempre heridos 

De un arrabal sudaca y cósmico?

 

Otros pongan 

Las servilletitas limpias. 

Mi torpeza 

Oficia el escándalo desacato 

De tirar empedernidamente 

Su vino en los manteles. 

 

Predican 

Del amor, por no nombrar 

El incesante pavor ilimitado 

Que recorre 

De aquí hasta fondo 

La voz que somos 

Y que sabe 

Su absurdo. 

 

La libertad que alucinaba 

Una venganza y pampas 

Sentido el nudo nuevo 

De la fusta.

 

© Carlos Alberto Roldán