Poema de Blanca Lema

  

En los incendios de la selva se perdieron cientos de especies.

No fueron catástrofes naturales. 

 

Éxodo

 

Nos rodea el enorme cansancio de los dados.

Sin embargo, nos deseamos suerte.

 

Venimos de todos lados.

Nos atraemos y nos ahuyentamos.

 

Nuestros pies son pantanos de arena.

No recogemos las flores caídas

ni las palabras sueltas.

 

Algunos marchan con aceitunas.

Otros, con retazos de la ropa que usó dios

antes de irse.

 

Yo marcho perdiendo a cada paso

un saber que no es mío.

Un saber desterrado

que duda de estar a salvo con nosotros,

los pasantes.

 

Los pájaros vuelan en redondo.

Se van, regresan, nos señalan:

 

 —Y si hubieras, y si hubieras…

 

Ellos no nos quieren.

 

Tal vez yo no sea aún la persona que se mira de lejos.

La que se ve como un punto.

 

Sólo un punto buscando el mapa de la inocencia.

 

© Blanca Lema