Poema de Marta Elena Guzmán

 

 

Rescataré tu prudencia y tus señales

de esta montaña hecha de silencio.

Regresaré a la tarde azafranada

cuando tus manos

olían a pan tibio, madre

y fundábamos mandalas

de pura luz de infancia

bajo los cielos húmedos del patio.

No han de volver aquellos días

lloro en la certeza

de todos los designios.

Alcanzarán tal vez

un ramito de incienso

y algún amen tardío

a resguardar para siempre

esta tristeza.

Soy todavía aquella niña

que buscaba las huellas

de las liebres

sin saber que la palabra

sería la luna prometida.

Aún huelen las tardes

a pan tibio, madre.

 

© Marta Elena Guzmán