Poema de Jotaele Andrade

  

Cesta con frutos veraniegos

 

en la mesa peras

ciruelas

uvas

armonizan sus olores

dulzones

en tibias vaharadas

 

la cesta que las contiene en sus mimbres entrelazados ha sufrido el agravio

de una mano de pintura verde amarilla

del tiempo

de la destensión de sus hiladuras

del uso

 

en el hueso de tu frente da su frontera

el panal de los sentidos

 

te es demasiado costoso el verano

su ventana iluminada

 

su cuerpo desnudo y dorado

 

gráciles sombras del amor

alargan sus manos tintineantes

sus bocas dentadas

su hambre

 

 

roja zumba la abeja del pensamiento

roja como la muerte y el latido

 

se han acabado los frutos

las voces se inclinan a la confidencia

al corazón

a su cuerno estruendoso

 

¿se han acabado los frutos?

¿encontrarán tierra las semillas?

 

¿se han acabado los frutos?

 

mi amor es la cesta

 

© Jotaele Andrade