Poema de Blanca Lema

  

Cuando había violencia doméstica,

dejaban a los niños en las casas de los vecinos. 

 

Infancia 

 

Estoy preocupada por esta casa que se sacude

dentro de mí.

 

En ella hay personas con párpados

que hablan un morse extraño.

 

Su angustia rueda de un lado al otro

como una botella de leche vacía.

 

Preguntan por mí, la vieja niña vieja

que usa la tristeza como una falda.

 

Pero hoy no es día de amnistía.

Hoy es el día de aceptar los caramelos de los vecinos.

La intempestiva deportación con los otros.

 

Sublinguales, blasfemos… ¡idiotas!

Ellos cantan la canción del “no puede ser”

Es lo ocurrido no creído,

temblando sobre mi infancia.

 

¿Cuántas rocas hemos llevado en la espalda

para construir la casa que será bombardeada?

 

Suspiro.

 

Es el alivio del perdón

siempre más grande que el del olvido.

 

© Blanca Lema