Poema de Alejandro Lastra

  

La ciénaga

 

Ha llegado el verano. Las hojas 

cayeron desde los árboles 

y el agua de la pileta, sucia 

desde hace años. Aun así, 

me sumerjo como si entrara 

en el umbral de otro mundo. 

Una madre hace lo que puede 

aunque la tarde anuncie 

en su aridez húmeda 

un crujir de vidrios sobre el suelo 

y el ritual del vino repetido 

en la antigua casa. 

Quizás sea yo 

quien me vaya con el verano. 

Mi destino es, por decir, 

un escalón roto, naranjas desparramadas 

en la mesa y mi cuerpo inerte, tendido 

sobre las baldosas del patio.

 

Cuando era chico, fui 

a donde se aparecía la Virgen 

pero no vi nada.

 

© Alejandro Lastra