Poema de Marcela Rosales

 

Parking

 

                                       Detenida

en el tumulto de cuerpos ambulantes

no hago más que desovar en cada hueco

un mudo que crece demasiado rápido

y me enfrenta

            con ojos como puños.

Un maldito ejército de salvación

                         sin piernas

prisionero en el cadáver de otro.

A veces no hay nada que salvar

                            me digo

uno sencillamente se deja caer en la cuneta

                        o en la cama, da igual.

La boca apenas una válvula fallada

contra la charca ácida de lluvia y gasolina

que avanza

                     desierto adentro

abriéndose paso entre las vísceras

preñando soledades y pariendo un tráfago

de mutilados en sordina.

Arriba

                        algunas noches

otra boca se abre como un fokker

calculando el blanco

pero por más que le rogamos

                       no nos traga.

Se limita a mascullar lo suficientemente bajo

como para que mi prole y yo creamos

                               por un instante

que alguien, algo, vendrá a decirnos basta.

  No sé

             -cuando uno aparca

se tiene mucho tiempo para pensar- 

tal vez

                       es ella

                 la que pide ser salvada

de nuestra inevitable

                           detonación.

 

© Marcela Rosales