Poema de Gabriel Chávez Casazola

Se busca 

Si alguien hubiera encontrado

un libro de los Cantos de Ezra Pound color verde

eléctrico, extraviado en la carretera antigua entre el valle

central y el altiplano

una noche de julio de 1992.

Si alguien tuviera ese ejemplar

con poemas preciosamente traducidos  

como aquél en que habla de los dedos de una mujer

que parecían una servilleta japonesa de papel o aquel otro

de Rihaku sobre la vieja esposa del mercader del río.

—Tú viniste con zancos de madera jugando a los caballos,

caminaste junto a mi asiento, jugando con ciruelas azules…

Si estuviera en la biblioteca de alguna persona

ese volumen con una fotografía de Ezra

con todas las arrugas, comisuras, todas las cicatrices

de la incomprensión 

cuyo reverso es la locura.

Si lo tuvieras tú, jamás lo hubieras abierto y al leer esto

decidieras hacerlo y encontraras adentro,

entre dos páginas,

tal vez marcando Portrait d’une femme,

que me recordaba a una novia de entonces,

una ingenua estampa de la Virgen niña con su Niño

en monocromo azul cerúleo

con una oración al dorso

que repetía cuando era feliz o estaba triste

en la edad de la alegría verdadera

y de la vera tristeza.

Si encontraras ese libro habrías hallado

el muñón de un alma,

algo que me extravió.

No sabes lo que vale para mí ese ejemplar de los Cantos.

Si lo encuentras puedes quedártelo.   Pero la estampa

—si aún está ahí—

remítemela, por favor.

Los libros se extravían y se encuentran

pero el asombro (o la fe, que es lo mismo)

se pierden para siempre.

—Hubo una hora iluminada por el sol, y los más altos dioses

no pueden jactarse de nada mejor

que de haber contemplado a su paso esa hora.

En esta u otras vidas tendrás tu recompensa.

© Gabriel Chávez Casazola