Poema de Alfredo Lemon

El llamado

Un cogñac y un cigarro en la tarde de invierno.

Divagaciones, destellos, lejanías. 

¿Todo es posibilidad en un poema? 

¿Sigues confiando en la palabra? 

Hay en la mente un océano/ un cofre/ una revolución. 

Las preguntas me rondan como un enjambre enloquecido. 

Escribiendo ¿me encuentro o me extravío? 

Alerta    asombro    asombro      alerta 

¿es esto la inspiración? 

¿esperar un cimbronazo? 

Las dudas fluyen en volutas grises azules. 

¿Debería sentir un flash onírico?

¿ser tocado por fuerzas fabulosas? 

¿una fuga del espíritu que exprese algún impulso?

El humo acentúa lo perdido al irse yendo. 

Poco puedo quedado por decir. 

Mientras, 

otro poeta fuma su pipa pausada en Traslasierra 

otro, fuma su pipa pensativa en Vieja Estancia 

otro, acaricia su gato en Los Hornillos 

otro, acaricia su gato en Los Naranjos 

otro ilustra este blog en Buenos Aires 

otro lee un libro en Río Cuarto 

otro bebe una ginebra en Neuquén 

otro acaba su vino rosado en Saint Germain

© Alfredo Lemon