Dedicado a Olive Cordle
(28-12-1921_11- 02- 2011)
Eran las 6
en punto cuando la luna
como
fantasma
se
evaporaba.
Olive
moría.
Saliendo
del insomnio yo me embriagué de sueño
a las 6 en
punto esa mañana.
Hoy por la
tarde
me asomé a
su esquina
y su vacío,
que estaba allí
salió a mirarme.
© Marta Zabaleta
dentro de la ronda de la muerte vive este poema realmente exquisito. altísimo poema.abrazo, querida. suana zazzetti
ResponderEliminarMuchas gracais, meseastra. Abrazos.
ResponderEliminarTu obra poética es maravillosa. Este poema es digna prueba. Abrazos
ResponderEliminarMuchas gracias, Ricardo Rodríguez Pereyra.
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