Poema de Manuel Duarte

MIRTA, LA PENSADORA

Mirta Rosenvitz era lo que se dice

la pensadora de Paternal. Creía

que lo esencial de pensar no es el pensamiento mismo

sino aquello que lo incita y desde afuera

lo empuja y reverbera. Por eso, como dijo el filósofo

existen los amigos: para pensar. Y Mirta tenía

muchísimos amigos con los que se juntaba

los domingos en su casa en Chorroarín.

Pero como suele suceder, Mirta terminó odiando

lo que más amaba. Probó entonces

practicar actividades que suspendieran el pensamiento.

Jugó al fútbol, a videojuegos; tiró fuegos artificiales

salió a correr y nadó y tejió. Mas todo lo que hacía

no implicaba dejar de pensar, sino un pensar otro.

De manera que una noche de domingo, sentados

sus amigos en su mesa redonda, con una cuchara

Mirta dio unos golpecitos a su copa de vino.

Ningún discurso: dueña de la atención

de todos, le regaló un balazo a cada uno.

Esto tampoco funcionó, y no le quedó otra:

se fue una madrugada a la plaza Eloy Alfaro

y se metió un tiro en la sien. Tuvo sentido.

Mirta solía decir que, ante todo,

ella misma era su mejor amiga. 

HABLA MIRTA ROSENVITZ

Cosa rara

               la muerte: acá

estoy yo

     sin realmente estar.

Algo «hay», como decir:

                                      llueve

nieva: ay. Susurro

     sin voz, vacío 

                           cargado de

no sé qué: hay

sin de verdad nada haber:

      existir

sin lo existente.

     Figúrese: náusea; insomnio.

             Como si ya no siendo

                                

                                  yo aún

fuese. Digo «yo»

y es mentira, o es verdad:

                           

ya muerta

               y sin salida:

tan extrañamente

despierta

              tan increíblemente

                                           viva.

© Manuel Duarte