Texto de Clarisa Ollivier

CALENDARIO 

El calendario respira sin páginas, sin números. Late el instante del ahora, del antes, del después; los registros de lo que queda, de lo que se ha ido, lo que nacerá por siempre pasajero. Los mismos y diversos, ningún feriado, todos los trabajos del azar y de las parcas; un cúmulo inconcluso y cíclico, un destiempo. Sin embargo, en este calendario está la hora de la meta en el recodo de la sombra, la que imanta mi destino; el solapado símbolo como réplica del Zahir, la paga de los días, el último estertor, el primer grito, un beso escarnecido y solo, las palabras del umbroso mundo mecidas de noche y de estrella, y la copa oscura -ya exangüe-, bebida ella por el fondo del abismo, embriagando soledades.

© Clarisa Ollivier