Poema de Sofía isabel Rodriguez

  

DILUVIO 

El cucharon descarga sobre el plato profano 

una suerte de minúsculos dolores 

que no siempre tienen, o sí 

el mismo sabor, la misma cantidad, la misma caridad. 

Cuando el hombre se lleva la cuchara con sopa a la boca 

no levanta la cabeza. Se mira en la marea de fideos y en oleadas 

apura el plato, para ser el primero  en repetir otro diluvio 

o lo que quede pegado en el hueso de la olla. 

Luego se irá sorteando los, hasta mañana, casi invisibles 

para dormir la noche en su arca puente 

fumarse un armado y  mirar como desencaja el humo 

entre palomas y estrellas que nacen a un costado de su gloria.

© Sofía Isabel Rodriguez