Poema de Julieta Lopérgolo
Mi infancia
es una cicatriz que viaja
quieta como
una sospecha.
Todavía
arde.
Como una palabra
en la
lengua materna del viajero.
© Julieta Lopérgolo
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3 comentarios:
Hermoso. la infancia como una cicatriz que viaja! Abrazo a la distancia, Inés.
Tu poema y la ilustración se entrelazan formando ya, un hecho estético. Hay cicatrices quietas que sin embargo retornan en las vueltas del viaje de la vida. La infancia, la presencia de la madre, todas sombras como sospechas que cuando se dicen pueden hacerse cenizas... Alfredo Lemon desde Córdoba
Tan breve y tanto dolor!
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