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Tu poema y la ilustración se entrelazan formando ya, un hecho estético. Hay cicatrices quietas que sin embargo retornan en las vueltas del viaje de la vida. La infancia, la presencia de la madre, todas sombras como sospechas que cuando se dicen pueden hacerse cenizas... Alfredo Lemon desde Córdoba
Hermoso. la infancia como una cicatriz que viaja! Abrazo a la distancia, Inés.
ResponderEliminarTu poema y la ilustración se entrelazan formando ya, un hecho estético. Hay cicatrices quietas que sin embargo retornan en las vueltas del viaje de la vida. La infancia, la presencia de la madre, todas sombras como sospechas que cuando se dicen pueden hacerse cenizas... Alfredo Lemon desde Córdoba
ResponderEliminarTan breve y tanto dolor!
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