Poema de Eduardo Pocztaruk

El matarife

Siempre la misma figura

besar su pulgar

encomendarse a Dios.

Tres paso más

y toma su instrumento.

Sobre el sucio salón

las victimas aguardan

su turno.

Ya fueron marcadas

por otro fierro

aún mas caliente.

No muestra sentimientos

las vacas son sólo vacas

y él hace su trabajo.

No hay perdón.

© Eduardo Pocztaruk