Poema de Carlos Morteo

Cóndor

hasta que la luna

las manos mas colosales del aire

largas palmas     sus dedos

                señalan otros rumbos

vuelan el sueño del cóndor

no quiere devorar las carnes

dice

       voy adonde el aire no es de todos

de esos devotos que hablan

de cualquier fe y roban las carnes

dice

    mi fe es el aire que me sostiene

sobre las mansiones de piedras

                         el vuelo    la muerte

© Carlos Morteo