Poema de Sergio Gustavo Soler

Cicatrices

Un avión había estado volando días antes.

La prefectura, silencio de radio.

Aquella fatídica tarde de domingo de mayo,

con la radio a transistores pegada a su oído y apoyado sobre la mesada,

mi viejo escuchaba las noticias.

No eran de fútbol.

Radio Colonia de Uruguay le clavaba una estocada a su corazón marino.

Un torpedo infame se llevaba a sus camadas

-así se decían entre ellos-

al fondo del mar.

Otra fatídica tarde de no hace mucho

mi vieja desconsolada lloraba

(muchas madres, muchas mujeres, muchos, muchas lloraban)

frente a la pantalla del televisor.

Cuarenta y cuatro vidas también se perdían en el fondo del mar.

José era el pescador que me golpeó la puerta de la habitación del hotel para despedirse.

La fría corriente de Puerto Madryn proponía una buena pesca y una mejor paga.

Once se ahogaron

cuando el barco maltrecho

dio una vuelta de campana.

El mar,

al que mi abuelo me ayudaba a mirar de tan gigantesco y azul,

me ha grabado cicatrices.

© Sergio Gustavo Soler