Es un caminar lento, y este día
creo que nació, antes que la luz
y el trinar
cuando mi espalda dolió y mi mano
se acercó a tu piel.
Nos conectamos con palabras pobres
porque andan desprovistas de sentido
monosílabos, indicando sí
un lugar en la casa, un tiempo detenido
en busca de algo.
Es la lucha del minuto enfrentando al
despojo
de las intenciones y la voluntad
es apego a las horas, a caminar
dentro del jardín
buscando
una ventana nueva, hacia la vida.
© Alejandra Bosch
Quizá la rutina, no?
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