Poema de Marcela Rosales

LE TEMPS QUI PASSE          

                   

      “Llena la mano de horas, así viniste a mí                                 

       - yo dije: su pelo no es moreno.”                                      

                                       Paul Celan

El fuego en el hogar, 

el hogar perdido,

la inocencia del niño 

que no sabe qué vendrá.

Otro invierno - dice el hombre

que sabe lo que ha sido y 

cree saber qué será.

Él únicamente espera a la muerte,

se encoge de hombros, 

regresa al hogar.

Él está de espaldas al salón ajeno, 

la escucha venir

y comienza a rezar.

Pero ella no es la muerte.

No, ella no es la muerte 

porque duele más.

Lleva el cabello sujeto 

con serpientes, en él guarda 

el viento de la noche y la rosa.

Él no sabe nada sobre el tiempo 

que pasa. Un hombre, un niño, 

es la misma cosa.     

© Marcela Rosales